O sabor da faneca

O pai, sabia, deitava-se na cama de palha e de escassez,

já ele, emprestava o lombo ao aço indestrutível.

Da sua nave, desde pequeno que podia ver a mama da moça,

o futuro dourado com dentes podres no horizonte da fábula,

descarregar seus fluidos electrónicos,

e navegar sem parceiro no rio dos mortos.

Nas primeiras noites sentiu-se quente e capaz,

gatinho ao serviço, de miar audaz.

Nas segundas noites os ossos dos pés,

quebraram-se, caules de junquilho.

Nas terceiras noites já chovia suavemente na almofada,

e já nem festejava os golos do Manchester.

O ecrã ainda reluzia como eterna joia,

e nele procurava uma qualquer boia.

Os cais estava frios quando os pais neles punham os pés,

o que fazer com tão pouco?

As camas estão a ferver quando os filhos nelas jazem,

o que fazer com tão tanto?

Havia que rezar pedindo o cataclismo, a miséria, a cólera

como esperados frutos, esperadas flores.

O martelo do dia seguinte revolvia as vítreas entranhas,

acompanhava com um vinho de borgonha, uma arca de

prateadas delícias e o sopro gangrenado de um andar imaginado.

Oh, delicados impacientes deste mundo,

só o tempo vos trará o pleno sabor da faneca.