ordet

Ao prédio onde moro nunca lhe vi os alicerces. Não sei se está preso ao chão, como um desgosto acorrentado a um passado ou se, pelo contrário, vai dando pequenos passos, interiores, na esperança de um dia levantar vela e partir. Também nunca tive a coragem de fazer qualquer pergunta aos seus moradores, meus vizinhos. Somos parasitas de um prédio estaca?; ou hóspedes temporários de um prédio alado? Mas o facto de nunca ter feito estas perguntas não quer dizer que não tenha começado a tirar as minhas próprias conclusões. No andar do rés-do-chão mora um senhor muito sozinho, tão amável, e que precisa de muletas para fazer o trajecto diário desde a porta de sua casa até à carrinha que o leva ao centro dia. No meu andar, na porta da frente, uma senhora muito simpática pergunta-me sempre pelo meu cão; nunca lhe vi uma má cara, e, infelizmente, também já as suas pernas não funcionam tão bem; mas não é por isso que, com a ajuda de duas muletas, não deixa de subir e descer a nossa íngreme rua todos os dias. Finalmente, não posso deixar de referir o meu vizinho do último andar, aquele que sabe bem - até porque é o único com acesso ao telhado - que conversas tem o nosso edifício com o céu, que queixas lhe faz, que juras lhes pede. Esse senhor, não tão afável assim, não precisa de muletas. Mas coxeia muito de uma perna, como se o destino o tivesse tornado pesado, grave e lento. A razão não sei, mas são disparates... sou jovem, que sei eu? Contudo, quando ao subir a rua me começam a doer os pés, as articulações a inchar e o leve entorpecimento a chamar pelos meus membros inferiores, penso logo em tudo isto. E se alguém me perguntasse talvez respondesse que o meu prédio é uma árvore milenar, e os seus moradores, grossas raízes, lentamente a apontar para a terra, ficando... cravando...